“my soul roams with the sea”: Litriciur

ὁπτάομαι

Fri, 13 Jun 2008 22:11:31 GMT

A volte anche il ripasso per la maturità riserva piacevoli e interessanti sorprese.

Almeno nella mia amata letteratura greca.

Lunga notte e inverno

sprofonda nelle Pleiadi, e io davanti

la tua porta vado su e giù bagnato

dalla pioggia, ferito

dall'angoscia di volerti mia, o perfida.

Non amore ma una freccia di fuoco

e di dolore mi ha vibrato Cipride.

...

Dinanzi a lei tanto bella

sono cera che al fuoco si strugge.

[Asclepiade]

ame|little_chopin89

Raskòl'nikov

Fri, 02 May 2008 21:35:24 GMT

Ehm...sì...

tutto è nelle mani dell'uomo, e tutto egli si lascia scappar sotto il naso, unicamente per vigliaccheria...

questo è ormai un assioma...

Curioso, cos'è che la gente teme più di tutto?

è un passo nuovo, una parola nuova che soprattutto essa teme...

Ma, io chiacchiero troppo. E non faccio nulla appunto perchè chiacchiero.

Ma forse è anche così: chiacchiero perchè non faccio nulla.

Фёдор Достоевский, Преступление и наказание [credo sia il primo romanzo che mi sembra di apprezzare]

ame|little_chopin89

Euripide, Baccanti, 1043-1152

Fri, 25 Apr 2008 14:58:41 GMT

Alla faccia sua, prof.

Perchè la lettura di questo solo brano vale più di tutte le sue stupide e inutili fotocopie riassuntive.

Perchè la lettura di questo brano avrebbe fatto capire ai suoi alunni qualcosa di vero su Euripide.

SERVO:

Ci si lasciò alle spalle le ultime case di questa terra di Tebe,
risalimmo le correnti dell’Asòpo
e poi si prese su per ripidi sentieri che vanno al Citerone,
Pènteo, io – che seguivo il mio padrone –
e lo straniero, la nostra guida in quella spedizione.
Prima una sosta in un prato erboso,
attenti a soffocare il rumore dei passi ed il respiro,
per vedere senza essere visti.
C’era una conca tra pareti di roccia, scavate da sorgenti,
ombreggiata dai pini: le Menadi erano là,
tutte prese in piacevoli fatiche:
alcune coronavano d’edera il loro tirso
che aveva perduto la sua chioma;
altre, come puledre liberate dai gioghi variopinti,
facevano risonare a voci alterne un canto a Bacco.
Pènteo, quell’infelice, non riusciva a vedere la schiera delle donne.
E allora disse: "Straniero, io da qui,
non arrivo a vederle, quelle Menadi false.
Ma lassù dalle rocce, se salgo proprio in cima ad un abete,
le vedrei bene, le loro sconcezze".
A questo punto, ecco, vedo il miracolo dello Straniero:
afferra la cima, alta fino al cielo, di un abete
e lo piega giù, lo piega, lo piega giù fino alla terra nera.
E l’abete si curva, come un arco o un legno
che il tornio modella a forma di ruota.
Proprio così lo Straniero, con le sue mani, teneva quell’albero di montagna
e lo piegava giù fino a terra: e questa impresa niente aveva di umano.
Poi fa sedere Pènteo sui rami dell’abete,
si fa scorrere il tronco diritto tra le mani, piano piano,
attento che lui non sia disarcionato:
dritto ora l’albero svettava su, nell’alto del cielo,
e si portava, seduto sulla cima, il mio padrone.
E fu visto, piuttosto che vederle, lui, dalle Menadi.
Non era ancora bene in vista, appostato lassù in alto,
che lo Straniero non si vide più.
Ma dal cielo una voce - Dionìso credo -
levò il grido: "Ragazze,
vi porto chi ha riso di voi,
di me e dei miei riti: punite l’uomo!".
Mentre così parlava, tra cielo
e terra si stagliava una luce di fuoco divino.
Silenzio nell’aria, silenzio tra le fronde del bosco
e nella valle, silenzio le voci delle fiere.
Ma quelle non udirono chiara la voce del dio
e si alzarono ritte e volsero attorno gli occhi.
Lui di nuovo gridò: quando udirono
chiaro il comando di Bacco, le figlie di Cadmo
si lanciarono più veloci di colombe,
mossero i piedi in corsa vorticosa
la madre Agàve e con lei le sorelle, nate dal suo stesso seme,
e tutte le Baccanti. E a balzi per la valle solcata dai torrenti
e tra i burroni corsero, invasate dallo spirito del dio.
Quando poi vedono il mio padrone nascosto sull’abete,
s’arrampicano su una roccia che stava di fronte a lui come una torre,
scagliano pietre a tutta forza e rami d’abete come fossero lance.
Altre facevano balenare nell’aria i loro tirsi
contro Pènteo, ormai solo un misero bersaglio, ma senza colpirlo.
Quell’infelice, in preda alla paura e senza scampo,
era troppo in alto, fuori portata dalla loro furia.
Alla fine, schiantano come fulmini i rami dalle querce e
si mettono a scalzare le radici; ma quelle leve non erano di ferro
e i loro sforzi furono tutti vani.
Allora Agàve disse: "Avanti, Menadi, tutte qua in cerchio,
afferrate il tronco, prendiamo la bestia salita lassù,
perché non sveli le danze segrete del dio!".
Mille mani abbrancano l’abete,
lo strappano dalla terra
e da lassù, dall’alto a precipizio,
s’abbatte a terra, Pènteo, tra grida di terrore:
capisce di essere vicino alla rovina.
Fu sua madre, per prima, ad iniziare, sacerdotessa di un rito di sangue,
e gli si avventa contro. Lui si strappa via la mitra dai capelli,
perché Agàve, anche lei infelice, lo riconosca e non lo uccida,
carezza il viso di sua madre e dice:
"Io, madre, sono figlio tuo,
Pènteo, partorito da te nella casa di Echìone.
Pietà, madre, abbi pietà di me, per le mie colpe
non ammazzarlo, questo figlio tuo!".
Ma quella, con la bava alla bocca, torceva
le pupille stravolte, era fuori di sé, non intendeva:
posseduta da Bacco, lei non l’ascoltò.
Gli afferra il braccio sinistro con le mani,
punta i piedi sui fianchi di quel disgraziato
e gli sbrana la spalla, ma non con la sua forza:
il dio dava vigore alle sue braccia.
Dall’altra parte compie il suo scempio Ino
e squarta le carni, poi s’accanisce Autònoe e poi le Baccanti
in branco tutte insieme. Era tutto un gridare confuso:
lui urlava di dolore finché ebbe ancora un po’ di fiato,
loro urlavano grida di vittoria. Una portava un braccio,
l’altra un piede ancora col calzare, le costole messe a nudo
erano sbranate e con le mani grondanti di sangue le Baccanti
si lanciavano, come una palla, i brandelli di carne di Pènteo.
Ora il suo corpo giace, fatto a pezzi, qua e là: un pezzo
sotto rocce scoscese, un pezzo tra le macchie del bosco,
e non sarà facile trovarli. La misera testa,
se l’è presa sua madre:
l’ha piantata sulla cima del tirso e la porta in trofeo
giù per il Citerone, come fosse la testa di un leone montano.
Ora ha lasciato le sorelle tra i cori delle Menadi
e lei, fiera di questa preda disgraziata,
avanza verso le nostre mura e invoca Bacco,
suo alleato, suo compagno di caccia, il grande vincitore:
e a lui porta il trofeo di una vittoria fatta di lacrime.
Ma io voglio stare lontano da questo orrore, e me ne andrò
prima che Agàve arrivi qui a palazzo.
Essere saggi e venerare gli dèi
è la cosa più bella: e credo anche che sia la più sensata
e, per noi mortali, un bene prezioso, se lo mettiamo in pratica.

Potrei commentare questo brano all'infinito.

Potrei raccontarvelo e commentarvelo per ore.

Ma l'importante è che abbiate provato quel brivido sulla pelle. Il παθος di Euripide.

{lei non sa nemmeno chi è davvero Euripide}

ame|little_chopin89

[Ho percorso]

Sun, 30 Mar 2008 15:45:12 GMT

Desiderando me stesso {cercando se stessi in un riflesso. cercando la consapevolezza di sè.}

ho scandagliato {"scandagliato": si sente il frugare tra cianfrusaglie disperse nell'abisso.}

i fondali dell'anima

le profondità inesplorate

di parole non dette

di sogni appena abbozzati. {tutto quello che lasci lì a metà. nell'oblio della tua vita. e neanche tu ne hai l'idea.}

[Questo è il poeta. Ce lo fa capire Cesare Cellini. Morto di leucemia. A 28 anni.]

non capisco più che motivo ci sia, affinchè un senso esista.

ame|little_chopin89

Lied

Wed, 27 Feb 2008 19:14:42 GMT

Erlkönig

testo di Johann Wolfgang von Goethe

musica di Franz Schubert

Wer reitet so spät durch Nacht und Wind?
Es ist der Vater mit seinem Kind.
Er hat den Knaben wohl in dem Arm,
Er faßt ihn sicher, er hält ihn warm.

Mein Sohn, was birgst du so bang dein Gesicht?
Siehst Vater, du den Erlkönig nicht!
Den Erlenkönig mit Kron' und Schweif?
Mein Sohn, es ist ein Nebelstreif.

Du liebes Kind, komm geh' mit mir!
Gar schöne Spiele, spiel ich mit dir,
Manch bunte Blumen sind an dem Strand,
Meine Mutter hat manch gülden Gewand.

Mein Vater, mein Vater, und hörest du nicht,
Was Erlenkönig mir leise verspricht?
Sei ruhig, bleibe ruhig, mein Kind,
In dürren Blättern säuselt der Wind.

Willst feiner Knabe du mit mir geh'n?
Meine Töchter sollen dich warten schön,
Meine Töchter führen den nächtlichen Reihn
Und wiegen und tanzen und singen dich ein.

Mein Vater, mein Vater, und siehst du nicht dort
Erlkönigs Töchter am düsteren Ort?
Mein Sohn, mein Sohn, ich seh'es genau:
Es scheinen die alten Weiden so grau.

Ich lieb dich, mich reizt deine schöne Gestalt,
Und bist du nicht willig, so brauch ich Gewalt!
Mein Vater, mein Vater, jetzt faßt er mich an,
Erlkönig hat mir ein Leids getan.

Dem Vater grauset's, er reitet geschwind,
Er hält in den Armen das ächzende Kind,
Erreicht den Hof mit Mühe und Not,
In seinen Armen das Kind war tot.

ame|little_chopin89 große angst. große wut. weil ich dieses kind dort in seinen armen kenne.

Interruttore.

Sat, 29 Dec 2007 23:16:51 GMT

Non avevo mai sentito così tanto il fatto di possedere un interruttore. Ma davvero.

Una sera non riesco a dormire.

Fino alle due e mezza a pensare. A sognare ad occhi aperti. Pieno di speranze. Non speranze lontane e remote.

Speranze prossime. Speranze che sento sul punto di realizzarsi.

Mi sveglio ancora pieno di forze. Ancora deciso. Con lo spirito adatto ad agire.

E poi.

E poi bo. Arriva l'interruttore che si abbassa. Lentamente e spegne ogni stimolo. Ogni idea si spegne. Ogni proposta sfuma nel buio. Nella nebbia.

Sfocia in un'inattività patologica che non porta a molto. Anzi, porta a crogiolarsi in un'illusione che ogni volta che si intensifica, viene spenta. Con violenza.

E così leggo colui che aveva visto bene nella natura umana. Tanto da descriverla con precisione e dettaglio.

"E io, che riguardai, vidi una ’nsegna
che girando correva tanto ratta,
che d’ogne posa mi parea indegna;

e dietro le venìa sì lunga tratta
di gente, ch’i’ non averei creduto
che morte tanta n’avesse disfatta.

[...]

Questi sciaurati, che mai non fur vivi,
erano ignudi e stimolati molto
da mosconi e da vespe ch’eran ivi.

Elle rigavan lor di sangue il volto,
che, mischiato di lagrime, a’ lor piedi
da fastidiosi vermi era ricolto."

La Commedia non è Divina per caso.

Perchè oggi che saluto il 2007 io la rivado a cercare. E dopo 700 anni trovo espressioni che non riuscirei mai a forgiare tanto aderenti al mio stato d'animo.

Perchè oggi che saluto il 2007 sento che dopo aver conosciuto la morte, dopo averla salutata, sento che ho bisogno di vivere.

"Alla buon'ora!" mi dirai. E hai ragione.

E l'uomo è ottimista. Perchè se non ci fosse "anno nuovo, vita nuova". Ci saremmo già distrutti da tempo.

E dopo essermi sentito un po' avvilito, con tutti questi pensieri.

Per quanto un po' siano ancora parte di me. Ora, con i miei 6 millimetri di capelli.

Ricomincio. Riparto.

Ma ci vuole un riscaldamento prima della gara.

Auguri. Parto per qualche giorno. 我在巴黎。

Auguri per un buon anno a tutti i miei lettori.

ame|little_chopin89

Il Natale

Tue, 25 Dec 2007 17:01:57 GMT

Qual masso che dal vertice
Di lunga erta montana,
Abbandonato all'impeto
Di rumorosa frana,
Per lo scheggiato calle
Precipitando a valle,
Batte sul fondo e sta;
Là dove cadde, immobile
Giace in sua lenta mole;
Né, per mutar di secoli,
Fia che riveda il sole
Della sua cima antica,
Se una virtude amica
In alto nol trarrà:
Tal si giaceva il misero
Figliol del fallo primo,
Dal dì che un'ineffabile
Ira promessa all'imo
D'ogni malor gravollo,
Donde il superbo collo
Più non potea levar.
Qual mai tra i nati all'odio
Quale era mai persona
Che al Santo inaccessibile
Potesse dir: perdona?
Far novo patto eterno?
Al vincitore inferno
La preda sua strappar?
Ecco ci è nato un Pargolo,
Ci fu largito un Figlio:
Le avverse forze tremano
Al mover del suo ciglio:
All'uom la mano Ei porge,
Che si ravviva, e sorge
Oltre l'antico onor.

[...]

Dormi, o Fanciul; non piangere;
Dormi, o Fanciul celeste:
Sovra il tuo capo stridere
Non osin le tempeste,
Use sull'empia terra,
Come cavalli in guerra,
Correr davanti a Te.
Dormi, o Celeste: i popoli
Chi nato sia non sanno;
Ma il dì verrà che nobile
Retaggio tuo saranno;
Che in quell'umil riposo,
Che nella polve ascoso,
Conosceranno il Re.

Alessandro Manzoni

Perchè ho voluto pubblicare questo testo?

Perchè mi piacciono gli effetti sonori, formalmente mi affascina. [Provate a leggerla ad alta voce]

E lo dico, anche se Manzoni solitamente non lo apprezzo.

Nel contenuto, si coglie il festeggiamenteo dell'evento della nascita.

Una nascita che è ri-nascita. Ed è questo che stamattina pensavo.

Di come le feste cerchino di celebrare la vita dell'uomo. Ogni momento, ogni istante della vita dell'uomo è festeggiato.

Il Natale come non mai.

Perchè la nascita è un punto di inizio: una nuova chance.

è bello vedere il Natale in quest'ottica positiva e ottimista.

Credo che, è quando manca quest'ottica, che il Natale perda il suo bello.

Ad ogni modo, auguri a tutti. Joyeux Noel.

ame|little_chopin89

da Saffo

Wed, 03 Oct 2007 16:49:08 GMT

Lezioni di stile | Rilaborazione di un testo letterario.

Credo che possa ritenersi felice come un dio

colui che ti è seduto di fronte e ti ascolta,

mentre parli così dolce e ridi teneramente.

Mi basta vederti

e subito il cuore mi sussulta nel petto,

e la voce si perde sulla lingua

che trema

e ormai non sa più pronunciare

nemmeno un breve suono.

Dal di dentro,

un fuoco sottile

si fa sentire

rapidamente

sulla pelle.

Ho buio negli occhi.

Il rombo del sangue pervade le orecchie.

E tutto in sudore e tremante,

impallidisco, proprio come l'erba quando scolora.

Mi sento prossimo a morire,

rapito di mente.

{E quando nella tranquillità,

improvvisamente ti ritrovi a metà tra spasmo e leggerezza,

è il caso di pensarci su...}

little_chopin89

[ci penso su...]

L'isola.

Mon, 18 Dec 2006 18:41:17 GMT

Nessun uomo è un'isola,

completo in sé stesso;
ogni uomo è un pezzo del continente,
una parte del tutto.

Se anche solo una zolla
venisse lavata via dal mare,
l'Europa ne sarebbe diminuita,
come se le mancasse un promontorio,
come se venisse a mancare
una dimora di amici tuoi,
o la tua stessa casa.

La morte di qualsiasi uomo mi sminuisce,
perché io sono parte dell'umanità.

E dunque non chiedere mai
per chi suona la campana:
suona per te.

(J.Donne)

Sono rimasto colpito da queste parole che toccano qualche mio pensiero. Qua e là.

Un pezzo di continente? Perchè?

Ultimamente ho riflettuto su entrambe le situazioni.

Essere un'isola. [Su un'isola.]

Essere parte del continente.

Un'isola, con tanti mezzi per giungerci. Naturalmente.

[Soprattutto tunnel sotterranei.]

Ma no, non un pezzo di continente.

Oppure, sentirsi legato così tanto da sentire ricolmato il canale della Manica.

E sentirsi schiantato contro il continente.

La questione è la ricerca di spazi.

Capire quali siano i nostri propri limiti.

Quali i confini.

Capire se i confini tangono. O separano.

Prima di parlare agli altri è meglio che parli con me stesso.

è un po' una prova con noi stessi.

Qualcosa si perde.

Altrettanto si vince.

Ma una cosa di questo pensiero

è vera. Indiscutibile. Provata. [Sulla mia pelle in un annus horribilis]

The bell tolls for everyone. E questo fatto mi angoscia terribilmente.

little_chopin89

(metaphysical poetry. 17th century. england.)

Δράμα,δράματος τό

Tue, 03 Oct 2006 16:55:40 GMT

Αtto 2, Scena 2

Mani sporche di sangue.

Testa innocente.

I have done the deed.

Che bestia.

E lei? Ti guarda.

Sente solo un gufo che urla.

Con tutto il casino che c'è.

This is a sorry sight.

Macchè, non puoi dirlo.

A foolish thought, to say a sorry sight.

Stupido.

Un pensiero stupido.

Una frase stupida.

Tu, stupido.

Hai ammazzato il re.

Hai creato disordine.

Hai le mani imbrattate di sangue.

Hai fatto crollare.

Tutte le tesserine del domino.

A catena.

E per di più.

Non volevi.

E tu ora non dormirai più.

Perchè. Hai ucciso il sonno.

Pur non volendolo.

E ora, le conseguenze

Stuck in my throat.

Escono dalle tue mani.

Che ancora impugnano i pugnali.

E lei, che voleva

tenersi pulita.

E lei, che ti guarda

dall'alto in basso.

Quella bastarda.

Lei ora dice che sistemerà tutto.

Vuole farti sentire un imbecille.

Un incapace.

Ma tranquillizzati.

Sarà lei a diventare matta.

Lei diventerà pazza.

Tu resterai a guardare.

Questa è la pena della tua ambizione.

little_chopin89

(la drammaticità. è apprezzabile. solo quella.)

Come Odisseo

Thu, 06 Jul 2006 19:50:31 GMT

Giungemmo nell'Eolia, ove il diletto
Agl'immortali dèi d'Ippota figlio,
Eolo, abitava in isola natante,
Cui tutta un muro d'infrangibil rame
E una liscia circonda eccelsa rupe.
Dodici, sei d'un sesso e sei dell'altro,
Gli nacquer figli in casa; ed ei congiunse
Per nodo marital suore e fratelli,
Che avean degli anni il più bel fior sul volto.
Costoro ciascun dì siedon tra il padre
Caro e l'augusta madre, ad una mensa
Di varie carca dilicate dapi.
Tutto il palagio, finché il giorno splende,
Spira fragranze, e d'armonie risuona;
Poi, caduta su l'isola la notte,
Chiudono al sonno le bramose ciglia
In traforati e attappezzati letti
Con le donne pudìche i fidi sposi.
Questo il paese fu, questo il superbo
Tetto, in cui me per un intero mese
Co' modi più gentili Eolo trattava.
Di molte cose mi chiedea: di Troia,
Del navile de' Greci, e del ritorno;
E il tutto io gli narrai di punto in punto.

(Omero, Odissea X)

Domani parto.

Con i miei due compagni di viaggio.

Sulle orme di Odisseo e dei suoi compari.

Voglio incontrare le Parche. Parlare con quelle tre vecchie.

Una settimana ciascuna.

Vivrò nella casa di Eolo e di Efesto.

Esplorerò il regno di Poseidone.

Stromboli. Dopo tanto tempo, sto tornando. Aspettami.

little_chopin89 (...che bello essere in vacanza...)

April sweet showers

Tue, 09 May 2006 19:47:04 GMT

Pioggia d’aprile:
sui litorali, desolate
si adagiano
le imbarcazioni dei pescatori.

Dalle finestre donne operose
raccolgono
i panni, stesi ad asciugare.

L'estate
sembra farsi aspettare.

Nei lunghi e gelidi inverni,
ho simulato un invidiabile
benessere.

Sono stata estranea troppe volte
alla consuetudine
di sorridere.

Fuori piove. piove come se fossero le april sweet showers del nostro caro amico geoffrey. la pioggia è come quella d'aprile, quella della cantantessa. non siamo ad aprile. siamo a maggio. ma che ci importa. zeus piove. sempre zeus è. rinasce la natura. almeno dicono. almeno diceva geoffrey. o non l'ha detto lui? almeno questo se lo sarà inventato lui? allora rinasce lo spirito. o no? è rinascita anche del mio animo? perchè devo rinascere? io sto già bene. ho simulato benessere? non ho sorriso? no. non credo. in sto periodo son contento. l'ho detto e lo ripeto. ne vado fiero. la felicità è una cosa di cui andare fieri. ho capito che innanzitutto devo piacere a me stesso. ardua l'impresa. devo sentirmi a mio agio. questo è il fine. devo star bene. il bene è la realizzazione dei propri fini. esser contento. realizzato. e sto facendo del mio meglio. realizzando. non sempre mi son piaciuto. non sempre son stato sicuro di me. l'ho già detto. ma sto bene con me stesso. lo dico ancora. un primo passo nello star bene con gli altri. lo dirò presto. solo una cosa angoscia. la sai anche tu. il tempo angoscia. lo sapevi anche tu. il petro aveva ragione. lo saspeva anche lui. le cose presenti e le passate mi danno guerra, et le future ancora. lui sì che sapeva cosa scrivere. e il tempo passa. il tempo angoscia. ma che si può fare se non aspettare? aufwarten. non voglio stare a guardare, anzi. ma per ora il mio posto è qui. ad aspettare. awaiting. non c'è problema. che avrei da fare nel frattempo? quello che faccio. il problema non sussiste. è semplicemente l'animo umano che è una macchina imprecisa. sbaglia. sbaglia. sbaglia. non siamo animali razionali. aristotele mentiva. sbagliava. sbagliava. sbagliava. siamo irrazionali. troppo. troppo. troppo. ma per fortuna. o per sfortuna. la seconda è sempre quella giusta. se fossi razionale non riuscirei a confondere i miei pensieri apposta per non capirmi. non capire me stesso. non cercherei di sfuggire ai pensieri banali e lineari. andrei sempre dritto. freccia. connettivo. frase. freccia. le cuspidi. triangolari, aperte, rotonde. le adoro. cuspide. una bella parola. sembra "boccaccio". cuspide. giovanni. questo è un nome. non goffredo. conobbe Dioneo che a lui toccava il dover dire il contorcersi delle parole. suoni. vocali. mi piace. terrestre. loquace. loquace. boccaccio. bello. altro che chaucer. autòs ékopse. elfico.

little_chopin89

(alla ricerca della linguosità...della loquacità....delle parole che mi piacciono...la forma prevale spesso sul contenuto...e lì si scopre la vera letteratura...ecco cosa vado scoprendo...)

Carmen 85, Catullo

Thu, 23 Feb 2006 15:03:52 GMT

Odi et amo. Quare id faciam, fortasse requiris.
nescio, sed fieri sentio et excrucior.

Odio ed amo. Perché lo faccia, forse richiederai.
Non so, ma lo sento accadere e mi torturo.

little_chopin89

(ho eliminato l'intervento di ieri, non aveva senso...mi scuso con gli amati lettori che mi hanno commentato...però non ritratto nulla...sono libero...o quanto meno non sono più incatenato...)

Cupido, loser, eigensinniger Knabe!

Sun, 22 Jan 2006 21:44:17 GMT

Cupido, monello testardo!

Cupido, monello testardo!
M'hai chiesto un riparo per poche ore,
e quanti giorni e notti sei rimasto!
Adesso il padrone in casa mia sei tu!

Sono scacciato dal mio ampio letto;
sto per terra, e di notte mi tormento;
il tuo capriccio attizza fiamma su fiamma nel fuoco,
brucia le scorte d'inverno
e arde me misero.

Hai spostato e scompigliato gli oggetti miei,
io cerco, e sono come cieco e smarrito.
Strepiti senza ritegno, e io temo che l'animula
fugga via per sfuggire te, e abbandoni questa capanna.

Johann Wolgang Goethe

Lo so...sto diventando di una sdolcinatezza pazzesca....ma Goethe è meraviglioso.....e mancava!

little_chopin89 (...che dire?praticamente con questi ultimi interventi sto diventando un apicoltore....lol...)

The Seafarer

Tue, 06 Dec 2005 15:40:25 GMT

My soul roams with the sea,the whales'

home, wandering to the widest corners

of the world returning ravenous with desire,

flying solitary, screaming, exciting me

to the open ocean, breaking oaths

on the curve of a wave.

(The Seafarer, X secolo d.C.)